¿destaparían la miel / donde hay larvas de mosca? Olson

Borro. Barro el pasado y se convierte en una estatua en medio de la calle. Los caminantes no hacen camino porque ya está hecho y atado, bien atado.

El señor de la armónica ha desaparecido, y con él me fui yo a no sé dónde. Rescato algún jirón que anda suelto y lo remiendo, ya tengo rostro para salir allá afuera, y los lobos no me reconocen. Saldar cuentas no es lo mío. ¿Existe algo que sea mío? El aire a veces. Las jaulas y los pájaros (gracias, Hitchcock) y lo que supone ser un pájaro o una jaula. Un pájaro vuela, una jaula atrapa. Un pájaro puede dejar de volar, una jaula puede abrirse. Cuando ocurre lo que nadie pensó, es entonces cuando pienso que puedo no echar a perder tiempo que pierdo en perder tiempo. 

Sí, puede que eche la culpa al mal tiempo, que diga "aquí siempre ha pasado", "esto funciona así", "así es la vida/muerte"; pero una mirada en un lugar aburrido me dice que siga, una percepción conocida donde nunca había estado me grita ¡detente!

Lo de las jaulas en el aire ya se sabe, lo de los pájaros en jaulas no está mal visto, lo de las jaulas dentro de pájaros ni se teme. ¿Qué temo? No temer, a veces.