Música de las Ramblas

El dinero, el dinero, un portal sin casa, el balcón, sus manos en tantos ojos, las Ramblas y su sistema nervioso se agazapan en el mar para volver en sí tantas veces. Imagina que compra un helado caro y Schubert se marcha cuando llega Wagner, el sonido que ha oído en el metro. El principio es lento, pero las voces se mezclan en la partitura, cuando esa mujer se sentó en la silla con la boca abierta con un pez en la mano y decía me duele el pecho, o ese junio caluroso en el que se vio obligada a desvertirse porque se veía gruesa. Pasa otro niño de ojos negros, pestañas firmes y mirada inquisitiva, pero ella finge seleccionar un pensamiento como quien escoge un libro. Esa tarde había conseguido limpiar su habitación, justo antes de emprender su viaje hacia el puerto y que las gaviotas picotearan la dignidad que le restaba, ya me estás matando. Las cabezas caen, una por una, mientras se acercan las cadencias de Chopin y empieza otro de sus nocturnos. Re, si bemol, ¿por qué son más trágicos los bemoles? Un sostenido puede quedar bien solo, pero un bemol necesita de otra nota para complementarse. Los trinos pasean de la mano, parejas enamoradas de alguien que se caía en el pasado, pero recuerda lo que decía su profesora, la música es el silencio que hay entre nota y nota, por eso se fija en las manos entrelazadas, en los espacios y esa nota aguda preguntándose por la armonía. Practica las escalas, pero hay demasiadas y empieza a presionar teclas con rabia, los acordes rápidos que se había aprendido de memoria practicando la segunda página de una pieza de Debussy, las repite mientras su mano escudriña el bolsillo, el dinero, la casa del dinero y piensa que ojalá hubiera construido sin él las paredes. Llega a casa, trata de no tambalearse, se tira en la cama, le da igual la puerta, el quicio, la mesa de la uña en el reposabrazos, las gafas, los profesores, el dinero, la cabeza que cae porque si cae significa que en ella ya no hay tiempo. Do, re, la, sol, do, sin tiempo ni dinero porque quiénes son ellos para creerse con el derecho al abandono no recogido en ninguna Constitución del sueño de algún... ya me estás matando.

Hojas

Una hoja

se suelta de la rama y vibra despacio

antes de caer.

Las hojas 

son como gotas de lluvia,

son como pájaros que no vuelan,

son como el sol que debe irse por la noche.

Y en otoño

cada mañana al volver a casa

piso hojas pegadas por la lluvia en el asfalto

y a veces alguna roza mi rostro

aunque no debiera pasar.

Si miro entonces la avenida

miles de hojas han muerto 

y yo pienso que son bonitas,

que aún lo son aunque ya no vibren.

Si yo pudiera

Si yo pudiera

sería algo pequeño:

una piedra en un sendero,

una mancha, un vacío.

Si pudiera ser algo

no querría ser grande,

solo querría estar lejos,

tan lejos que no supieras

ni siquiera qué soy.

Me sentaría junto al camino

a observar largas distancias,

a vivir de labios y manos,

de dientes y sueños.

Si yo pudiera

solo sería algo,

tan solo para estar en casa,

para ser el polvo que no pudieras limpiar.