El polvo sigue aferrado a la ventana. Se hace la noche. Las ratas trepan por la pared a sabiendas de que nadie las ve, cavan agujeros blancos en los que algún día esconder un trozo de queso robado de la trampa. Miles de millones de ratas, en un afán incomprensible, trepan hasta llegar a lo más alto de la pared, y el techo se deshace y trepan por el aire. Sus patitas dejan marcas en la pared. Se hace el día. Tu mirada. Quién la ve.
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